Verlorener Samstag

Der Regen klatscht gegen das Fenster, so wie es sich in meiner Brust anfühlt. Leer. Eine bleierne Schwere sitzt auf meinen Schultern. Ich sehe die Paare durchs Laub laufen, die lachen. Mein Tee ist längst kalt. Warum bin ich immer derjenige, der zuschaut?